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A la fin, je suis devant une porte fermée, grise, froide, d’hôpital, où est écrit le mot : Pathologie.
Réveillé, et m’interrogeant sur l’absence de s, je comprends que c’est bien de moi, de mon cas, dont il s’agit. Je comprends qu’il me suffirait sans doute de retrouver la porte, d’en tourner la poignée… Mais le début du rêve, où se trouvent sans doute les indices pour me ramener à elle, se dissout au fur et à mesure que je tente de remonter vers lui.

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Ah ! un détail me revient : marchant dans les longs couloirs de l’hôpital, j’entendais, derrière d’autres portes grises, la soupe trembler dans les assiettes.

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Lady Scare fait peur, mais elle ne vend que décédée.

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Django : l’idée de mes hits, c’est qu’on les entende à chaque fois comme si c’était la 592ème fois

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Tel Django descendu du singe il joue sur le fil du rasoir, cinquième corde affutée au cuir, et il y perd un doigt et une superbe carrière de guitariste : le voilà comme des millions candidat secret à la présidence de la république

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Contre l’épilation laser, organisons une fête de la touffe.