576



Je voulais sortir, prendre mon vélo dans la lune montante, aller (lui qui roule et moi qui y suis si bien assis) voir le fleuve et ce qu’il fait à la lumière de la nuit, ça n’a pas été possible à cause de cette interprétation d’avant Glenn Gould, d’avant Stanley Kubrick, des deux sonates pour piano (481, 514), de Scarlatti, sur les ondes de la radio. Encore une belle occasion de perdue !

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Il y a toujours un moment de la nuit où la nuit est sans lendemain.

575



Dabek entre petit à petit dans Le Moine tandis qu’autour des NONNES aux visages grimaçants se gouichent et s’asphodèlent et que, plus loin vers le sud, des draps blancs s’ébrouent dans le vent du nord.

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Les choses finissent toujours par rentrer dans l’Ordre.

574



A la fin, je suis devant une porte fermée, grise, froide, d’hôpital, où est écrit le mot : Pathologie.
Réveillé, et m’interrogeant sur l’absence de s, je comprends que c’est bien de moi, de mon cas, dont il s’agit. Je comprends qu’il me suffirait sans doute de retrouver la porte, d’en tourner la poignée… Mais le début du rêve, où se trouvent sans doute les indices pour me ramener à elle, se dissout au fur et à mesure que je tente de remonter vers lui.

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Ah ! un détail me revient : marchant dans les longs couloirs de l’hôpital, j’entendais, derrière d’autres portes grises, la soupe trembler dans les assiettes.